Любовь - не картошка

Не везет блин, так не везет. В нормальных семьях отцы, как отцы, а я своего не помню. Живёт где-то в тридесятом царстве и в ус не дует, что мне родной пахан нужен. Даже поделиться не с кем. Маме до меня нет дела, она занята устройством личной жизни, а я, как камень на шее, ненужная обуза. Выйти вечером маман никуда не может, так как оставить меня не на кого, да и к себе хахаля не приведет, боится моих скандальных воплей. Объяснять мне ей неловко, да и как такое сказать, а она женщина в самом соку.
Я злилась, когда видела дома очередного кентяру*, боялась, что совсем заберет от меня мамкину любовь или, ещё хуже, поселится с нами и учредит собственный устав жизни. Как зверек, забилась я в своей комнате, видеть никого не хочу. Мама меня не понимает. Мы с ней на разных языках говорим.
Появился как-то у нас её раздолбай. Этакий блатной аристократ. Ботинки лаковые. А под когтями древняя грязь. Цепляется к каждому моему слову, жесту - воспитывать решил. Когда мамаша приходила, он начинал кричать, как у себя дома: «Кого ты воспитала, не ребенок, а чертенок, это же, блин, кошмар, она неуправляема». Жизнь превратилась в ад. Мама заступалась за меня.
Довел он меня придирками до того, что запустила я тарелкой по его кумполу. Пришлось скорую вызывать.
Пусть знает наших, нечего в чужую жизнь со своим уставом лезть. Больше он не приходил к нам. Любовь - не картошка.


*кентяра – ухажёр